Бумага

(фото из интернета)

Я не знаю пока, что попросит  душа.

На столе ждёт свиданья  с пером белый лист.

Он ко мне так доверчив, так девственно чист,

Что, склонившись над ним, я сижу чуть дыша.

Но какая же участь бумаге дана?!

Будь пред ней дилетант, будь ли, вправду, поэт –

Для неё одинаково выбора нет:

Всё, что будет написано, стерпит она.

И узнает  бедняжка, что знать ей пора:

То, что молвит душа, не кривя, не  тая.

Будет сказана  исповедь сердца моя

На бумаге под скрипы стального пера.

И она без упрёка, ухмылок, суда

Примет путаных мыслей столбцы и ряды,

И глубоких чернильных царапин следы -

Тех, что точно уже не стереть никогда.

А спустя пару дней или, может быть, лет

Кто – то это случайно найдёт и прочтёт.

Упрекнёт, восхитится иль бредом сочтёт,

Или в рамку листок облачит, как портрет.

Но бумага смолчит, сохранив свой секрет,
То ли правду сказал, то ль слукавил поэт.

Откровения сердца хранить или бред –

Для неё одинаково - выбора нет.

                                                 май 2009 г.