Бесцветной вялой чередой
Тянулись дни у старика.
Он, одряхлевший и седой,
Казался нам чудным слегка.
Он у подъезда, на скамье,
Сидел, газетку подстелив.
И вслед справлялся о семье,
Был, до смешного, говорлив.
Закрывшись воротом плаща,
Дни напролёт кого – то ждал.
Да собеседников ища,
Нас болтовнёю утруждал.
И выше всяческих наград
Был праздный этот разговор.
Как был старик любому рад,
Кто выйдет иль войдет во двор!
А мы смеялись: ну и дед!
Как глупо спрашивать о том,
Спешим с работы мы, иль нет,
И как у нас дела с котом.
Как сын растет (чужой ведь внук!)
Поспели ль яблоки в саду?
А то возьмет и спросит вдруг:
Живём ли с мужем мы в ладу…
Мы отмахнемся: так и так,
Да кинем пару слов в ответ.
И засмеется он, чудак,
И будет радоваться дед
Чужому, будто своему,
Да пожелает счастья вслед.
И не расскажет никому,
Что своего давно уж нет.
И вспыхнет тихий свет в глазах.
Он рад и малому пока:
Что мимоходом, впопыхах
Заметил кто – то старика.
